Chapitre 2205 – Courir à l’Échec

Traducteur/Checker : Gray

Team : World Novel

Une lune brisée éclairait un château en ruines. Le château avait toujours été une ruine, mais maintenant il était réduit à l’état de décombres. Les décombres étaient entourés d’un lac profond, mais maintenant, le lac avait disparu.

Son fond avait été révélé, dans tout son mystère et son horreur…

Indifférent à ce qui se trouvait au fond du lac, Morgan de Valor se pencha sur une marmite en alliage et regarda le feu d’un air engourdi.

Une légère brise se fit entendre et Nightingale se posa à proximité, la saluant ainsi que les autres Saints. Puis un coup de vent plus violent s’écrasa sur les restes d’un mur en ruine qui protégeait le feu, et un petit caillou en tomba vers la marmite.

Morgan ne bougea pas, laissant le caillou tomber dans la marmite.

Quelques instants plus tard, elle soupira lourdement.

…J’en ai marre.

Combien de fois avait-elle déjà fait cela ?

La journée se répétait inlassablement. Chaque fois, elle rassemblait ses Saints et affrontait son frère. A chaque fois, ils perdaient lamentablement et mouraient. Encore et encore, elle souffrait de voir son corps se faire déchirer et briser, activant au dernier moment l’enchantement qui réinitialisait le temps.

Et ainsi de suite.

Au début, c’était assez excitant. Morgan n’aimait pas perdre, mais elle adorait la bataille. Ainsi, cette boucle fermée de guerre sans fin était comme un terrain de jeu pour elle — un terrain de jeu mortel et vicieux, mais néanmoins fascinant.

Son frère, quant à lui, était un ennemi parfait. Il était fort, rusé, impitoyable et détestable… un adversaire digne de son esprit insidieux, enfin. Mieux encore, il conservait en quelque sorte la mémoire de toutes leurs batailles précédentes, si bien que les stratégies qu’il employait contre elle étaient à la fois variées et de plus en plus diaboliques.

Mais l’effet de nouveauté avait vite fait long feu.

Personne n’aime se cogner la tête contre un mur, après tout. Et Mordret était bel et bien un mur — une barrière infranchissable qu’elle ne pouvait franchir, quels que soient ses efforts. L’écart de puissance était trop grand. La répartition des ressources était trop inégale…

Même si les champions sous son commandement s’étaient révélés bien plus redoutables que l’évaluation flatteuse qu’elle en avait faite — en particulier les trois Saints du gouvernement — les vaisseaux Transcendants que Mordret contrôlait étaient nettement plus mortels. Sans oublier les Créatures du Cauchemar qu’il ne cessait de soumettre.

Et même s’ils se battaient sur un champ de bataille qu’elle avait choisi, les ruines du vrai Bastion n’avaient pas réussi à contenir Mordret.

Elle avait espéré que les Autres l’étoufferaient… voire le détruiraient. Mais bien que son frère ait été retenu par la menace de ces êtres étranges pendant un certain temps, celui-ci semblait avoir appris à leur échapper.

Au cours d’une des batailles les plus désespérées, Morgan avait même employé une stratégie périlleuse pour les attirer — en utilisant sa forme Transcendante, elle avait façonné son corps en un plan plat d’acier poli qui dominait les ruines comme une réplique du Grand Miroir, reflétant la lune éclatée et le château brisé sur le monde.

L’essaim des Autres qu’elle avait libéré inspirait la terreur, et les morts dont elle avait été témoin étaient parmi les plus atroces, même après des mois passés dans la boucle sans fin des batailles sans espoir. Et pourtant, son frère avait survécu à leurs assauts bien plus longtemps qu’elle.

Rétrospectivement, c’est à ce moment-là que cette boucle de mort sans fin devint lassante et fastidieuse.

Après de nombreuses batailles perdues, Morgan s’était lentement engourdie. Une différence existait entre être vaincu et capituler face à la défaite… et bien qu’elle n’était ni prête ni capable de capituler, cela devenait difficile de se souvenir de ce pour quoi elle se battait.

Le désir…

Morgan repensait souvent à ce que son frère lui avait dit pendant la Bataille du Crâne Noir. Il lui avait dit que son désir de la tuer était plus fort que son désir de le tuer, et que c’était pour cela qu’il était le plus fort.

À l’époque, elle avait considéré ses paroles comme des moqueries… et comme une indication de la différence entre leurs techniques, peut-être. Son frère était parfaitement disposé à sacrifier son corps pour remporter la victoire — il en avait beaucoup à revendre, après tout. Mais Morgan était freinée par le besoin profondément humain de se protéger, ce qui lui donnait un profond avantage tactique dans un combat à l’épée.

Mais maintenant, elle commençait à soupçonner que les propos de son frère avaient un sens plus profond. La résolution, la détermination, la conviction, ce n’étaient pas des mots vides de sens, pas pour des êtres aussi puissants qu’eux. Toutes ces passions naissaient du désir et étaient alimentées par lui.

Le désir… était la source de toutes les vertus, comme de tous les péchés.

Mordret était animé par le désir ardent de se venger de sa famille, et si sa passion diabolique était aussi tordue que lui-même… qu’est-ce que Morgan avait à offrir en retour ?

Le désir de gagner ? De prouver qu’elle en était digne ? De gagner l’approbation de leur père… ou, si ce n’est pas le cas, de s’épargner au moins la honte cuisante de le décevoir ?

Tout cela était trop abstrait, trop vide. Ce n’était pas le cas auparavant, mais ça l’était maintenant. Plus encore, ces souhaits lui avaient été imposés par d’autres au lieu de venir du fond de son âme. Ces désirs, petits et indiscrets, n’étaient dignes que d’une princesse qui avait été élevée pour être un outil.

Ils n’étaient pas dignes d’être appelés une passion.

Morgan n’était pas vraiment passionnée par quoi que ce soit, à l’exception peut-être de l’art pur de la guerre et du combat lui-même. Mais cela ne suffisait pas.

Son cœur n’était pas vraiment dans la bataille… du moins pas dans la mesure où cette bataille l’exigeait. Elle ne pouvait donc pas gagner.

Heureusement, elle n’avait pas besoin de gagner. Il lui suffisait de tenir bon… à Godgrave, la bataille finale approchait à grands pas. Quelques boucles de plus, et elle aurait atteint son but sans même avoir réussi à vaincre son frère.

Quelle ironie !

Même en sachant que la fin était proche, Morgan ne parvenait pas à ressentir la moindre excitation.

Elle était fatiguée, et tout cela semblait insensé.

…Merde. Le ragoût est gâché.

En grimaçant, Morgan tendit une main et repêcha le caillou dans la marmite. Le laissant tomber au sol, elle regarda le ragoût sans grand appétit.

« Le dîner est prêt. »

Sa voix était faible.

Nightingale lui jeta un regard étrange. Elle avait développé une certaine tolérance à l’égard de son apparence, mais tout de même… l’homme était odieusement beau, même lorsqu’il n’était pas sûr de lui. Cela lui donnait envie de le taquiner encore plus.

Il était probablement en train de se demander si elle avait été remplacée par l’un des Autres, avec beaucoup de trépidation.

Eh bien… peut-être pas.

Les Saints du gouvernement avaient changé au cours des dernières années.

C’était à peine perceptible, mais Morgan avait passé trop de journées répétitives en leur compagnie pour ne pas remarquer la subtile différence.

Peut-être étaient-ils ceux qui avaient été remplacés par les Autres…

Elle sourit légèrement.

Non, bien sûr que non. Il y avait une réponse bien plus simple à leur changement d’attitude.

Même sans qu’elle le leur dise, ils étaient au courant de l’existence de la boucle.